Non prendete la vita troppo sul serio comunque vada non ne uscirete vivi

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punto zero al centotrentanove

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Cuore di piombo, un abuso grigio

finestre, nessun amore, odiose fessure

bambini tristi, stracci i balocchi

il tanfo e il disgusto insopportabile

movenze insostenibili: sesso laido, lurido

corpi nudi: uomini e donne: demoni

gente di poco conto, polvere e deliri

goffe controfigure umane

notti insonni, albe rovinate,

volti deturpati derubati del primitivo stupore

uno stuolo di piccoli vampiri sghignazzano

un orrido incubo, fiamme da cui impossibile liberarsi

bruciano, ancora bruciano

nessuno è vivo

qualcuno sopravviverà nonostante

il resto soltanto fiori lugubri

allucinazioni

polvere alcol miseria desolazione

il nuovo mondo è già scomparso, forse non è mai sorto

qualcuno ride, altri bevono e gridano,

folli persi nella loro stessa follia

presunta vita.

la fine è qui in questo posto chiamato inferno

punto zero, al centotrentanove

E’ festa

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Una corte di nuvole velluto e argento
al colle si offre da garbato mantello
verde lucente addormentato
papaveri dal colore deciso,
rossi, come il cuore come il sangue
tacciono al mattino
margherite addolcite, rilassate sorridono

un apostrofo d’acqua si schiude tra esso
frammenti di sole si bagnano nel placido lago
bimbi giocano si rincorrono sghignazzano
è festa

il canto del tempo del luogo
poesia al pensier fluisce
il tuo sguardo riflesso nell’aria
mi accarezza mi accompagna

rintocchi di campane a mezzogiorno
delizie per l’anima
insieme, noi, la terra, il borgo
le genti, le passioni, le usanze antiche
organetti e tarantelle vin cotto e ciambelle
nel gorgogliare vivo; gioisco
è festa.

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